Я знаю так много историй, но мне сложно рассказывать. Может потому, что каждая из них это жизнь человека. Или потому, что нет не одной, чтобы не касалась меня лично. Истории людей показывают мне мой путь, мою боль. Некоторые я ношу в сердце долго.
Вот одна из таких историй.
В теле, в мышцах было много боли. Чем больше внимания, тем больше боли. И злости. Злость была во всем теле. Злость и обида.
И жесткая грудная клетка. И в глубине этой, скованной напряжением грудной клетки жила надежда. Надежда быть любимой. Глубоко-глубоко. Закрытая, спрятанная от всех, затаенная. Очень детская надежда на огромную детскую любовь.
Послание, которое надо было услышать этому сердцу: не будет больше такой любви. Никогда. Ни от мамы, ни от папы. Не будет.
И тогда сжалось сердце, заболело, затосковало и отпустило надежду.
И нечего стало защищать, броню создавать.
Расслабились мышцы, потеплели глаза.
Там, где нет надежды, там приходит свобода.
Мы так много говорим о чуде любви!
Иметь право не любить — огромное освобождение.
И не ждать, не надеяться на любовь.
Можете закидать меня тухлыми помидорами, но в моем сердце освободилось место, после того, как я прожила эту историю вместе с другой женщиной.